The holy or the broken

lay down his hand

give me a sign

Em Bruxelas? mas o que vou fazer a bruxelas? comer chocolates e mijar nas fontes? Não me parece. é preciso que vás lá, já te reservei hotel. fazer o quê? há coisas que não se dizem por telefone. temos que arranjar um novo meio de comunicação. regressar aos antigos? talvez, mas este parece-me desadequado. Desadequado porquê? é curto. curto? tu é que és curto. pois isso já sabemos, mas mesmo assim parece-me melhor mudar. seja, como quiseres, mas vais ter que ir lá.

Dois dias depois encontramos-nos no escritório do rio. Simpático, com uma nesga de rio pela janela, de viés claro, de frente era uma praça com um artefacto com um significado qualquer que nunca cheguei a saber qual era - demasiados carros estacionados para que eu me desse ao trabalho de deambular por lá ao telefone. Chegou atrasado como era hábito o que me deu tempo para ficar a ver a vizinhança. Já não ia lá há algum tempo e o bairro, embora não muito agradável para a classe média, era consideravelmente aprazível. Na verdade, não demorará muito a que nenhum dos actuais habitantes consiga lá viver. A maior parte morrerá, estão a caminhar para lá de forma bastante sustentada do alto dos seus setenta anos, e os restantes, a maior parte filhos e netos ficará sem conseguir suportar o elevar das rendas ou resistir ao poder de mais umas quantas massas no bolso em troco de irem viver para outro lado, um bocadinho mais afastado do rio ou na mais completa periferia talvez seja mais realista. Os que resistirem serão alvo de uma tramóia qualquer com a câmara municipal que conseguirá levantar problemas suficientes para que o preço, bastante abaixo dos futuros proveitos que os agentes imobiliários tirarão quando pintarem e escavacarem as casas para fazer delas espaços de áreas aprazíveis à nova classe que se esquecerá rapidamente que nem sempre ali viveu, que lhes ofereceram seja muito razoável. Em todo o caso o Bigs, café bar, já parece ser um sinal estranho, ainda tem muita gente amiga dos netos do bairro, deste fenómeno. Gajo porreiro o dono, conseguimos depois umas quantas idas lá, e umas quantas garrafas de espumante abertas, que ele nos desse a atenção necessária para perceber que tinha que isolar aquilo de forma decente, gastava muito em electricidade para aquecer ou arrefecer aquilo, ou pelo menos foi o que o convenceu, e que nós, por mero acaso, sabíamos exactamente quem deveria fazer o trabalho por um valor muito razoável, e respectivos 30% de agenciamento. Quando chegou, já eu estava no terceiro cigarro e a pensar porque é que aquele escritório era ainda mais despido que os outros, três mesas, quatro cadeiras, duas prateleiras vazias, um armário de metal sem portas e um teclado e um monitor, nada de computador propriamente dito, esbaforido e com o telefone colado ao ouvido fez uns sinais de que era só mais um segundo e pegou na chave da casa de banho e desapareceu por mais vinte minutos. Embora não fosse assim tão normal como isso o melhor é nunca perguntar a um tipo porque é que ele demora vinte minutos na casa de banho, em especial se chega a falar como se se tivesse ausentado apenas um minuto. Em frente ao escritório, que ficava num segundo piso do que poderia ter sido em tempos um armazém do início do século XX, ficava um edifício, mais ao menos, gémeo que albergava uma embaixada de uma país de leste qualquer. Já lá tinha ido vezes suficientes para perceber que o gordo que chegava num fiat 500, dos novos, branco, com um excesso de velocidade de pelo menos o dobro do permitido na zona, era o embaixador; entrava directamente para a garagem e já só se o via a percorrer o corredor enquanto as pessoas o cumprimentavam com muitos salamaleques, ou pelo menos assim o parecia, estilo filme mudo, do outro lado da rua.
onde estacionaste? na rua que desce para o tanque. qual tanque? duas ruas atrás. Ah, aquilo é um tanque? é, nunca viste as mulheres a lavar lá roupa? bem, vamos ao que interessa. Amanhã tens que ir a Bruxelas ter com o Albert. Quem? Aquele com quem estiveste em Bucareste, o da farda de general. General? Não interessa, de militar. Sei. Tens que ir lá ter com ele e um sócio e ver como é que se envia um contentor da Serra Leoa para cá e depois para Itália. ok, está acertado com ele o preço? está, o Piçarra tratou disso. Só tens que ver como é que são as garantias necessárias. bancárias? sim, e quanto é que ele paga pelo serviço. Que é que vem no contentor? - algo que ficava sempre na dúvida de querer saber. Níquel. porque é que tem que passar cá? faz-se dinheiro com aquilo. Quem é o proprietário do contentor? Uma das empresas do general. é só para fazer o transporte? só. ok, mas digo-te já que acho uma ideia de merda fazer isto em Bruxelas, de merda mesmo.

rabbit hole

Coura 21

I need some poison

Upon your shore

Querer tinha pouco a haver com a situação, talvez por isso se tivesse afastado do dia-a-dia, era algo que lhe corria nas veias e lhe inundava a mente em todas as situações. Tinha tentado os tratamentos do costume, mais ou menos assistidos, sem grande sucesso. A espaços conseguia uns dias sem que o corpo se contorcesse, olhava para baixo e pensava que já tinha recuperado o seu estado prévio e era aí que percebia que nada tinha passado e tudo voltava. À mesa de refeições ficava de repente sem apetite, que já não era muito, pelo que estava a ser servido, quando se ia deitar enfrentava a insónia e acordava nessa insónia de manhã, demasiado cedo sem a noção de onde acordava, mas onde o caso era mais grave era nas longas horas do dia. De noite, sempre conseguia desaparecer por umas horas e mais das vezes não se lembrava do que sonhava, agora de dia não havia fuga possível. Nas lentas horas das tardes era uma realidade que queimava a pele, que se consumia em cigarros e água na tentativa de limpar o organismo. Olhava e procurava, refazia mentalmente o processo vezes sem contas, eram golas vermelhas e alças pretas, quadros que faziam lembrar pollock, tudo coberto com cortinas de fumo. Levantava-se e sentava-se constantemente, pequenos passos para a frente e para trás, os olhos perdidos noutros mundos, noutras geografias, as imagens a cruzar-lhe a mente sem sentido, desde toxinas de cobras para curar estrabismo a sapatos com flores no calcanhar, métodos de monte carlo e rendas. Procurava distrair-se com actividades manuais, acalmar, procurar no craftster algo onde se fixar, um paliativo de pouco impacto. Não, não tinha nada a haver com querer, era uma impressão de pele.

and awake too

Cat people

Avistei o Baltazar a passar ao longe, naquela linha da costas vêm-se vultos que mais parecem gatos negros e o Arquimedes dentro de água gritaria tão alto que se ouviria em Paris. O sol encontra-se de frente e a imagem que tens é a que guardas na retina dos olhos de anos volvidos, franzes a testa e é um decalque do que guardas que vai passando. Ainda o tentei alcançar mas ele já se tinha esfumado, talvez o consiga ver, mais tarde, no canto do costume.

Purple heart

não se pode retirar, não se pode dar também, é algo que se merece e que fica sempre, a pender da lapela e do corpo

drip

Da resistencia helénica, um aplauso

Europe dodged a bullet on Sunday. Confounding many predictions, Greek voters strongly supported their government’s rejection of creditor demands. And even the most ardent supporters of European union should be breathing a sigh of relief.

Of course, that’s not the way the creditors would have you see it. Their story, echoed by many in the business press, is that the failure of their attempt to bully Greece into acquiescence was a triumph of irrationality and irresponsibility over sound technocratic advice.

But the campaign of bullying — the attempt to terrify Greeks by cutting off bank financing and threatening general chaos, all with the almost open goal of pushing the current leftist government out of office — was a shameful moment in a Europe that claims to believe in democratic principles. It would have set a terrible precedent if that campaign had succeeded, even if the creditors were making sense.

What’s more, they weren’t. The truth is that Europe’s self-styled technocrats are like medieval doctors who insisted on bleeding their patients — and when their treatment made the patients sicker, demanded even more bleeding. A “yes” vote in Greece would have condemned the country to years more of suffering under policies that haven’t worked and in fact, given the arithmetic, can’t work: austerity probably shrinks the economy faster than it reduces debt, so that all the suffering serves no purpose. The landslide victory of the “no” side offers at least a chance for an escape from this trap.

But how can such an escape be managed? Is there any way for Greece to remain in the euro? And is this desirable in any case?

The most immediate question involves Greek banks. In advance of the referendum, the European Central Bank cut off their access to additional funds, helping to precipitate panic and force the government to impose a bank holiday and capital controls. The central bank now faces an awkward choice: if it resumes normal financing it will as much as admit that the previous freeze was political, but if it doesn’t it will effectively force Greece into introducing a new currency.

Specifically, if the money doesn’t start flowing from Frankfurt (the headquarters of the central bank), Greece will have no choice but to start paying wages and pensions with i.o.u.s, which will de facto be a parallel currency — and which might soon turn into the new drachma.

Suppose, on the other hand, that the central bank does resume normal lending, and the banking crisis eases. That still leaves the question of how to restore economic growth.

In the failed negotiations that led up to Sunday’s referendum, the central sticking point was Greece’s demand for permanent debt relief, to remove the cloud hanging over its economy. The troika — the institutions representing creditor interests — refused, even though we now know that one member of the troika, the International Monetary Fund, hadconcluded independently that Greece’s debt cannot be paid. But will they reconsider now that the attempt to drive the governing leftist coalition from office has failed?

I have no idea — and in any case there is now a strong argument that Greek exit from the euro is the best of bad options.

Imagine, for a moment, that Greece had never adopted the euro, that it had merely fixed the value of the drachma in terms of euros. What would basic economic analysis say it should do now? The answer, overwhelmingly, would be that it should devalue — let the drachma’s value drop, both to encourage exports and to break out of the cycle of deflation.

Of course, Greece no longer has its own currency, and many analysts used to claim that adopting the euro was an irreversible move — after all, any hint of euro exit would set off devastating bank runs and a financial crisis. But at this point that financial crisis has already happened, so that the biggest costs of euro exit have been paid. Why, then, not go for the benefits?

Would Greek exit from the euro work as well as Iceland’s highly successful devaluation in 2008-09, or Argentina’s abandonment of its one-peso-one-dollar policy in 2001-02? Maybe not — but consider the alternatives. Unless Greece receives really major debt relief, and possibly even then, leaving the euro offers the only plausible escape route from its endless economic nightmare.

And let’s be clear: if Greece ends up leaving the euro, it won’t mean that the Greeks are bad Europeans. Greece’s debt problem reflected irresponsible lending as well as irresponsible borrowing, and in any case the Greeks have paid for their government’s sins many times over. If they can’t make a go of Europe’s common currency, it’s because that common currency offers no respite for countries in trouble. The important thing now is to do whatever it takes to end the bleeding.

Ending Greece’s Bleeding, Paul Krugman 5th July

Agora falta esperar para ver como se vão desenrolar as conversas… e se a pequena política abandona o palco em favor da História.

p.s. uma remissão:

Finland is a model European citizen; it has honest government, sound finances and a solid credit rating, which lets it borrow money at incredibly low interest rates.

It’s also in the eighth year of a slump that has cut real gross domestic product per capita by 10 percent and shows no sign of ending. In fact, if it weren’t for the nightmare in southern Europe, the troubles facing the Finnish economy might well be seen as an epic disaster. 3rd July - http://www.nytimes.com/2015/07/03/opinion/paul-krugman-europes-many-disasters.html?rref=collection%2Fcolumn%2Fpaul-krugman

we should

Saudade daquela vila feita cidade, plantada na margem do atlântico e dos braços de homens que puxam redes e dos braços de mulheres que puxam esses homens e da destreza das facas com que esventram e do sorriso franco rasgado na pele curtida pelo sol e pelas dificuldades de uma vida curta demais. Saudade daquele local onde a luz penetra directamente na alma e onde o vento, ao contrario da via sagrada de Dafní, gela o corpo compondo uma paisagem interior de beleza, glacial do branco que cavalga a espuma das ondas a esfarelarem-se nos rochedos com nome de santos e elementos prosaicos da vivencia da terra como paragem ou boca da baleia, e nem a visao do terceiro andar daquele predio com dois elevadores que nao utilizava ja ha tres anos substituia, nem a silhueta da torre eiffel, nem o caudal que se ia espraiando por baixo de pontes engalanadas mitigava aquela imagem daquele cais onde eternamente uma mulher de bronze esperava o seu marido com um medalhão ao peito com a sua figura. Relicario particular de dor e salvação, presença sempre ausente que é preciso lembrar para nao estranhar os seus bracos feitos de nós quando chega ou para nao se perder o nome levado pelo mar e pela miseria dos pés descalços e boné na cabeca enquanto os ventos das fiordes rasgam sulcos na pele e os maços de SG Gigante caem borda fora.
Ele que não tinha ido para Paris para se tornar artista ou fazer um doutoramento mas tão somente para se esquecer da sua presenca, para ganhar distanciamento da vida, para fingir que não estava a desistir apenas porque o local onde escolheu desistir era essa cidade onde muitos dos seus heróis viveram de passagem. Era essa característica de passagem que o fez ir, para fazer a passagem de si mesmo, algo inominavel, algo que não definia sob pena de ter que assumir que estava a fazer uma passagem para se encerrar na sua mente, cada vez mais estranha e cheia de nervos retorcidos.

Torpor

"O Syriza é a cirrose da Europa, a desgraça dos gregos intoxicou o projecto europeu."
João Figueiredo, PSD

Creio que o sr ministro das finanças Grego não esconda ouzo na lata do capitalismo mas, quem sabe? no lugar dele eu era capaz de esconder. Creio, aliás, que aquele olhar, esta imagem de desespero e resignação na derrota não são, de facto, uma imagem do desespero e da derrota que esperamos, são o aceitar de uma cortina de ferro. os países não morrem, não abrem falências, não cessam a sua actividade. As nações não se esquecem, os povos ou são total e completamente dizimados ou continuam clamando pela sua pátria. Os países mudam, as alianças transformam-se e as bandeiras são substituídas, não há projecto europeu que avance sobre a identidade de um povo, não há bandeira nacional que fará europeia, e uma cortina de fumo, de morteiros, ergue-se perigosamente próximo da Grécia e a Turquia não é tão estável que possa substituir os portos helénicos na NATO.

Foram os Gregos, e o despotismo, e os radicais do Syriza que fizeram isto tudo estalar, foi a banca grega que é corrupta, a fuga aos impostos das empresas gregas, os grandes conglomerados de armadores que colocaram capitais em paraísos fiscais como as Bahamas, ou o Luxemburgo. Só os gregos claro está, o resto está tão impoluto como um recém nado, e a Europa faz muito bem em não ceder, claro está. Não seria justo para os que cumpriram e com esforço e sacrifício seguiram as doutas linhas de orientação do FMI BCE e Comissão. Receita para o sucesso claro está, pelo menos da banca alemã que foi a primeira a ser paga com o dinheiro dos resgates. Resgate é de facto um bom termo, mas todos já vimos filmes suficientes para saber que no fim os raptores matam a vítima.

Tudo bem, porreiro da vida como dizia o outro, os Gregos vão-se, aliás, já começaram a imprimir dracmas para pagar salários e pensões no final do mês e a Zona Euro controla a saída desviando-se das ondas de choque qual boneco de animação. Afirma-se por aí que sabemos todos o que vamos fazer, aqui pelo burgo até se diz que até Dezembro está tudo bem, cofres cheiinhos.

Então os Gregos que se amanhem que o problema é deles, solidariedade só para bons alunos, os maus da fita tem que ser castigados, desde que nada aconteça aos outros. Óptimo, tudo assinado, tratado e esterilizado. Mas?…. afinal os países podem sair do euro? Ai podem? Então se eu apostar na saída de hmmmm deixa cá ver um fraco hmmm portugal e o estrangular até os cofres ficarem vaziinhos o que é que acontece mesmo? Ah, mas portugal não tem quase dívida grega, não vai ser afectado com a saída e o euro até pode baixar aí uns 20% para compensar promovendo as exportações. Espera lá, as exportações portuguesas são para onde mesmo? Europa? Pagas em euros? e a dívida? grande parte em dólares? Ah, então se calhar já não fica tão bem. Mas o BCE tem a mão por cima da dívida deles, intervém no mercado se for necessário. Intervém? e se eu chamar uns tipos com quem costumo fumar uns charutos e começar a fazer barulho contra frança e alemanha? será que o BCE continua a tentar salvar portugal ou corta as perdas? Tonterias, afinal os Mercados são racionais e vão perceber que ficamos todos melhor sem a Grécia e vai apostar que nos salvamos todos emprestando massa a rodos a juros baixinhos, até mesmo negativos.

E a Hungria páh? e a Ucrânia? e a Rússia? Não sejas aborrecido, não há risco nenhum, não há contágio, não vai acontecer nada à economia portuguesa, o euro vai sair mais forte e a UE vai ficar ainda mais catita. Já te disse que a culpa é dos Gregos e do Syriza.

I know…

é lento o lento passar dos dias, começava assim a música na minha cabeça.
há mais de um ano que sei, que o rei não estava na melhor das formas, mas sempre achei que aquele pó, mágico, de tijolo ia ser o elixir da juventude dele. Ali nada o poderia bater, pensava eu, mesmo que a realidade já tivesse dito o contrário, lá tudo é mágico. Derrotado para mim continuava a ganhar aquela final onde faziam 22 graus e aqui estava um tempo de país tropical. A bola batida, o deslizar, inapto, quase forçado, fazia-nos crer que ele não estava realmente ali. Só um deslizar decente no jogo todo por parte do que ganhou. Não gosto dele, falta-lhe o cavalheirismo, de resto tem tudo para que eu gostasse, a falta de físico adequado, o tipo que não parece nunca ser capaz. Não, não é a melhor esquerda a uma mão, isso é o Gasquet, e como ele gostaria de lá estar, e talvez eu, até, pudesse torcer um bocadinho pela vitória - tudo menos o sérvio, na verdade. Mas lá ganhou o suiço, o que não fica para a história; o que fica, isso sim, é que a maldição do touro permanece… afinal, se calhar, o rei ganhou mesmo a final...

a kind of...

Quando cheguei tudo me era desconhecido e depois como um puzzle as peças foram-me construindo a lembrança. Os pedaços eram colocados com a maior urgência, como pela mão de um gigante biónico que começa por fazer os cantos, para logo passar às bordas, como me dizem que se fazem puzzles, na mesma ordem com que se coze um ovo, primeiro a clara passa do seu estado de placenta para a rigidez plástica do branco e, só depois, a gema começa, languidamente, a enrijecer, sem esquecer o seu estado de compota. O gigante ia atirando as peças para os seus lugar correctos e eu reconhecendo-os com uma familiaridade assombrosa. Primeiro a rua que sobe, o bar que ainda hoje me parece ter levado um chuto que o deslocou umas casas para cima, um agora motel, onde antes era apenas pensão de putas à qual não dei muita atenção. Hoje é impossível não prestar atenção, em todas as janelas letreiros a dizer motel. O gigante continuava a atirar peças a uma velocidade estonteante, e, eu, após seis anos via a geografia do local com cores technicolor. O botéco da esquina agora serve "portuguese tipical food", antes era um pardieiro de copos cheios até transbordar, a rua sobe incrivelmente, não sei como a trilhei antes sem sentir o seu declive. A encimar continua o restaurante com mercearia à entrada, só serve a uns quantos é verdade, por iniciativa própria só compraria cogumelos secos e fugia dali para fora como acometido por uma doença contagiosa qualquer. Reparaste que antes tem um bar de meninas que dançam a partir das seis da tarde? Deve ser por isso que tem lá o motel, uma coisa leva à outra e não há lenocínio para ninguém, tudo dentro das vontades adultas e consentidas, afinal de contas o acto de consumo é algo que a sociedade actual enquadra melhor se feito por adultos. O restaurante continua igual, pelo menos de fora, não entrei. Nem fazia sentido. à frente tem um hotel, sabias? eu não, não o vi, aliás continuo com a sensação que não vi nada, embora guie a mão do ser que põe as peças. é tudo muito estranho e vivido, demasiado vivido até, parece que afinal o gigante não é biónico mas o Kubrcik e nada disto é muito real. Não fosse a minha ida aqueles bancos junto ao rio, à estátua que parece um grupo de gente desenhada pelo Munoz, e o café que serve tostas mistas, o que em Portugal não parece estranho, não acreditaria em nada disto. Não visse o carro bordô estacionado e os momentos antes da partida e juraria que é tudo falso, que o restaurante não existia, que não sabia se tem ou não mercearia, que o clube não mudou de sitio, que o parque de estacionamento não teve um teatro, que não existiram iogurtes de madrugada, que o calor era tanto que nos sentíamos embriagados, que se discutiam livros e loucuras em las vegas, que se falava nas mais inusitadas situações como obrigação. Negaria tudo e mandava o gajo à fava, mas tenho um medo terrível de não conseguir completar o puzzle.   

never pause the music

Paris, não se derrota assim um campeão, de maneira tão justa e tão clara. não se faz, é uma afronta ao sonho vedar-lhe a 9ª em tão pouco tempo, menos de 3h, não é derrota que se possa impor, foi ele que perdeu, não o outro que ganhou (e o outro não é de pouca monta). não se faz, porra

they never recovered

da realidade que se estilhaça

D'um uivo de comunicação

neither do I